Nos mudamos! nos mudamos!

El barcito cierra por un tiempo, nos vamos a Abril otra vez y a Jazz del río a compartir cosas allá.

Sincericidio II

* Otro desvelo, diez de la mañana y no vi la luz del sol. En mi habitación el tiempo son palabras que salen de la boca, de los libros, de las manos. Palabras que explotan en la cabeza, que juegan con mi lengua, que son dignas sólo antes de ser pronunciadas.
Otro desvelo y van. Entre musicales, jazz, y nenes indies papagayitos, puedo pasarme noches enteras sin dormir.


* Los gritos de "Dorian Grey" de Cibrián/Mahler me asustan. (Lo cómico fue cuando terminó el musical y empezó "El viaje" de Agarrate Catalina)


* Me había animado al flequillo y me cansé. Ahora quiero el pelo corto y con rulos. Aunque tal vez lo tenga así un tiempo más. Hay decisiones que hay que aguantarse, aunque pesen.


* "En tus ojos yo podré mirar todo mi sur"


* Ahora tejo bufandas, hago cajitas y estudio anatomía. Espero por inspiración, algo bueno y propio. Quiero un viaje de cuatro días. Y confieso miedos, para variar.


* Hoy me sentí linda o ayer, horas antes de esto, dos musicales, un disco de Lisandro y tres canciones de Ismael atrás. Me sentí linda con lo puesto, con el pelo enmarañado y olor a champú. Me sentí linda a pesar de esosfantasmas que tanto cuestan. Me sentí linda y punto. Ahora es otra cosa.


* "- Podría contarte mi historia a partir de la e de ¿Y qué?, que fue la última frase que dije aunque ya no es más la última -dijo la reina loca-. Pero es inútil contarte mi historia desde el principio de nuestra conversación, porque yo era otra persona que no está más.
La muerte bostezó. La muñeca abrió los ojos.
-Qé bida! -dijo la muñeca, que aún no sabía hablar sin faltas de ortografía-
Todo el mundo sonrió y tomó el té sobre la roca, en el funesto crepúsculo, mientras aguardaban a Maldoror que había prometido venir con su nuevo perro. Entretanto, la muerte cerró los ojos, y tuvieron que reconocer que dormida quedaba hermosa." Alejandra Pizarnik - 1968.


* Me acabo de acordar de una charla en mi ciudad con la montevideana, yo le decía que ponga fichas a determinado muchachito y que se olvide de otro. Y después entramos en esa librería a enamorarnos un poco. Ella salió con un libro de Bukowski y yo con ganas de volver.


* Una mañana que promete no dejarme sola, por lo menos no es lunes, no estás más dando vuelta a la fonola y no está el póster de Spinetta mirándonos. Y prefiero esto, siempre.


* Alguien sabe acariciarme. Y pronuncia fantásticas pes y enes. No se qué es y no me preocupa. Me limito sin límites a eso. No es gran parte de mi día. Si lo es de mis noches.


* Tengo una pila de libros por leer. No puedo hacerlo en simultáneo. Sucede que vivo un poco en cada libro que leo. Sucede que no puedo con más de dos vidas a la vez.


* Mi mueble hace un ruido raro de vez en cuando, casi siempre de noche. Yo no sé si un roedor maligno habita entre mi ropa interior o hay fantasmas. Nunca tuve problemas con lo esotérico.


* Hace días que publico cosas en el blog para luego borrarlas. Estuve a punto de cerrarlo, pero preferí el sincericidio. Creo que para poder escribir algo nuevo, algo un poco yo y esto que soy, necesito huir. Y me espera una ciudad que siempre devuelve poesía a mis tropiezos.


* "Hay tantas algas, la Maga olía a algas frescas, arrancadas al último vaivén del mar. A la ola misma." Julio Cortázar - C. 144.





Y ya que estamos, brindemos, ¿no?

tres

no pienso usar
ningún recurso
para describirte.
nuestras manos
equidistantes
de todas las plazas
y museos.
estos ojos que esperan
que los inicies
en el mundo inexorable
de tus horas grises.



brindopornosotros

Tal vez haya
quien te pueda
prometer
un abrazo
de países con fronteras
de oberturas
de océanos y
licoreras,
de los más finos
placeres de la carne.
Tal vez haya
quien pueda
tapar el cielo con un dedo
o hacerte sombra
de pestañas
y castillos de naipes azules.
Yo no puedo
prometerte
más que las libélulas
que pintan mis paredes,
el jazmín paraguayo
que se enreda en la ventana
o la trinchera de mantas de colores
en las que juro
que estarás a salvo.









brindopornosotros

Las manos se quiebran
se llenan
de ausencias
muertas de frío
repletas de almas
de versos pasados
de historias truncas
de poemas olvidados
hasta que llega
una voz que no se oye
una noche sin rostro
que jura que tus ojos
le recuerdan a un otoño
con hojas amarillas
y jazmín del aire
y el calor vuelve
a las manos
y la sonrisa a la boca
y se puede dormir
sin malos sueños
esta noche.









brindopornosotros

.-

los domingos tienen esa necesidad
de exhalar el alma
en pequeñas ráfagas de viento
como en el invierno
con medias largas
y gorros de lana
cuando uno
expulsa fantasmitas
cada vez que suspira
y queda un poco más
débil, vulnerable,
solitario,
pero en paz.









brindopornosotros

pff

y se dio cuenta
que ella buscaba,
tal vez,
un poco
de ese pecho que respire
del que tanto habla,
enroscándose
en el primer par de piernas
que le regalen calor.
Se dio cuenta,
cuando
el par de piernas
no le avisó
que a su cama
lo habían traído sus caderas
y no su corazón.







brindopornosotros

Juicio y Castigo

Ni olvido ni perdón

laboca7

son tus manos
botija
tus nudillos escuálidos,
tu costumbre de talones
la poesía que oculta el sol
sos los días de rima y versos
peatonales, rosedales
sos la espalda arañada en
Solís
las risas de la boca7.
Son tus manos
botija
y tu risa
y lo que salva
y lo que salva.








brindopornosotros.

·

Ella bailaba
un vals francés
punta-tacón-punta
su pollera verdeolivo
giraba y la elevaba
ella bailaba
exquisita
en puntas de pie
y el la miraba
y sonreía















brindopornosotros