miércoles, 8 de abril de 2009

Las manos se quiebran
se llenan
de ausencias
muertas de frío
repletas de almas
de versos pasados
de historias truncas
de poemas olvidados
hasta que llega
una voz que no se oye
una noche sin rostro
que jura que tus ojos
le recuerdan a un otoño
con hojas amarillas
y jazmín del aire
y el calor vuelve
a las manos
y la sonrisa a la boca
y se puede dormir
sin malos sueños
esta noche.









brindopornosotros

17 comentarios:

Gasti (El admirador de Lola Fonzi) dijo...

Carta abierta para una damisela poetisa, confundida con una famosa cada tres baldosas paranaenses:

Dolores Fonzi:

Que uno vive en el letargo perpetuo de la soledad, es casi una verdad irrefutable. Que uno desea ser condescendiente para evitar el mal trago de la oscuridad, es cosa de todos los días. Que uno desee avalanzarse sobre el pasado, pasarle factura, y suplantarse todo el tiempo y ser una persona nueva y renovada todos los días, es un hecho más de la cotidianeidad.

Pero encontrarte, o encontrar a tus ojos, a aquel otoño voraz que jamás volverá, es único e irrepetible.
Cuidémonos, de manera tal que sea así, por la eternidad.

Gracias. Un beso grande.
Abrazos fuertes, y esperote en Baires.

Saludos Jor, que rima con Cor.

yo mismo dijo...

hermoso, amiga. me encantó, como siempre. "una voz que no se oye". somos tan volubles. la sensibilidad hecha palabra.

un beso :)

Dolores Eidán dijo...

Fue algo así como una caricia y una manera de decir(me) que haga silencio y espere para escuchar yo también la voz que no se oye.

Hermoso, Jor.
Un abrazo.

g. dijo...

La verdad Jor; que tenías razón, este poema es hermoso. Uno de los más lindos que te he leído en este poemario de chinchines.
Tiene muy bellas imágenes.
Realmente muy bello.

Besos.

Eclipse dijo...

ya te dije... me dejaste de cara, es muy lindo, tiene esas cosas tan tuyas, tan inocentes y tan tiernas... que conmueve.
tenés esa capacidad de conmover.
te adoro, linda!

Loca dijo...

Muy bonito, muy dulce, muy tierno.

Me encantó.

Un beso,
Natalia

El que te detiene cada tres baldosas dijo...

Ateniéndome a mis fueros, reclamo el 50% de los elogios.
Esta noche te echa de menos...

Alejandra dijo...

hola bonita!que decirle que sea original? es una genia como escribe y describe!besotes
voy a intentar dibujar algo de sus poemas, despues que la leo siempre me aparecen imagenes y me dan ganas de dibujar...

Mariana dijo...

...SIN MALOS SUEÑOS DORMIR, que lindo cuando alguien llega y se lleva los fantasmas,hermoso poema !
LILA

Anónimo dijo...

Otro que me gusta :)

[ L u c h o 7 3 ] dijo...

Hola! me gustó muchisimo este poema.. es la primera vez que ando por acá, te mando saludos y mis felicitaciones por el poema.
Lucho.

CANIZALES dijo...

Saludos desde Cali - Colombia!!

Ahora le invito a:
X-PERSONA
http://equispersona.blogspot.com/

Gracias.

Martín dijo...

Me gustó.

Nada menos y nada más.

:o)

Anónimo dijo...

y asi se duerme sin malos sueños?
habra q creer
e intentar
despues te cuento

saludos

Xaj dijo...

Está bueno, el pactar que no va a doler. Que ya no duele, y no va a doler.

Brindo, nena.

Anónimo dijo...

yo conocí la la voz de Javier Bergía hace muchisisísimos años en una mini serie de ATC que se llamaba Media Naranja... mas luego con Ismael Serrano.

(muy lindo brindar por aquí)
www.myspace.com/egoluz

Loca mala dijo...

Hubo una vez, alguien que conoció a un chamuyero. Quienes han recogido sus suspiros en un atardecer otoñal de Paraná, han comprobado que se trata de una niña traviesa, bella y un tanto despojada de los artilugios convencionales de la vida cotidiana.
Será que estima en demasía los placeres de sentirse el olor a champú (diría Ssabina) por las mañanas, y que le lastima ver crujir a una hoja indefensa, porque algún niño eligió triturarla, como si de tal modo, la hoja callara lo que tiene para decir, antes que el viento se la lleve hacia la infinidad del horizonte.
Los mismos que han recogido su surpiro, me dijeron que es atrayente, que hablar con ella, es como hablar con el lado más pueril de cada uno de nosotros...

Chamuyero yo, o los villanos que robaron tu suspiro, para traermelo a Buenos Aires, y conseguir así, que desee con mis fuerzas, ser el río que pase por los pagos.

Loca mala.